Ho dipinto due alberi cresciuti in un paesaggio brullo e cupo, dove il nutrimento non é regalato, ma va cercato e conquistato.

L’albero più alto sa dove cercare la luce e come raggiungerla, si piega verso il più giovane che sta ancora imparando: gli mostra la strada, gli indica dove si nasconde la linfa in un mondo così grigio e severo. Il piccolo osserva, assorbe, cresce. Un richiamo alla responsabilità, un invito a prendersi cura di chi ha meno esperienza, possibilità, conoscenza e mezzi.

Sono un’artista che non conosce un solo linguaggio. Nel corso degli anni ho modellato l’argilla, costruito sculture con legni di recupero, composto con resina, filo di ferro, carta antica, sassi e vetri trovati sulla riva del mare. Per me ogni frammento del mondo è uno spunto — la creatività non è un momento separato dalla vita, è il modo in cui abito il quotidiano.

Non lavoro mai a partire da un progetto definito: sono il colore, la materia, l’emozione del momento a guidarmi. Quel contatto diretto con il mezzo, il pennello, il pigmento, l’argilla, è per me un atto di connessione profonda con me stessa. Un momento liberatorio e necessario.

Nella pittura ad acquerello ho trovato il luogo in cui questa istintività si esprime con più precisione. I miei soggetti prediletti sono paesaggi spogli, silenziosi, dominati da alberi privi di foglie immersi in palette scure: blu, verde, marrone, nero. Non dipingo la morte, né la primavera. Dipingo il momento di mezzo: la latenza, la ricarica, il respiro trattenuto. Quegli alberi non sono alberi fermi, sono alberi in ascolto, che attingono linfa dal contatto con il mondo per prepararsi all’esplosione.

Mi affascina quella natura potente e silenziosa, viva di una vitalità che non si vede ancora ma si sente già.